Она

«Она стояла, плакала, курила
Но так и не решилась написать
Она надеялась, что всё уж позабыла
Кому и что хотела доказать

Что счастлива сама с собой бывает
И к одиночеству уж ей не привыкать
Как по ночам от боли всю ломает
А по утру приходится сверкать

И как же быть, когда опять предали?
И бросили на произвол судьбы
Когда её на что-то променяли
И не слыхали все её мольбы

Что б не дай бог, никто и не заметил
Что в страхе проживает жизнь свою
Чтобы её никто не рассекретил
Что сколько раз стояла на краю

Стоять и плакать и курить в окно
Забыть пытаться всё, что происходит
Ей до истерики уже смешно
Забыть вот хочет, только не выходит…»