Стихи. Пожалуй, это лучший способ тонко передать каждую грань чувства, хранящегося в душе. Способ передать это красиво и даже несколько мелодично. Стихи рождаются где-то внутри: когда ты пишешь - слова то дело витают вокруг тебя и постепенно собираются в единую причудливую цепочку.
- Главная
- Стихи
Стихи и лирикаДобавить стих
Юмор
Лонгриды и квизы
И к нам пришли интерактивные лонгриды,
Из них учебный состоит контент.
Они пугают словно пирамиды,
У педагогов это сильный инструмент.
Но радуют нас небольшие квизы,
Уроков сборки спутники души.
Нам преподносит педагогика сюрпризы
Ее идеи в сердце запиши.
Александр Черняев, 29.10.2024.
© Черняев Александр4 ноября 2024 22:06Лирика
Падение
Падение
С трудом, я всё-таки иду,
Хотя мой путь и мал.
Передо мною лист Упал,
Оттрепетав на холоду.
И я вот так же упаду.
Но я пока ещё иду.
13 октября 2024 г.
© Губарь Юрий4 ноября 2024 13:01Лирика
Осеннее утро…
Осеннее утро дышит прохладой,
Листва опадает в печальном саду.
Я снова мечтаю, чтоб ты была рядом
Как долго, как долго тебя снова жду.
Пожухли все травы, любуюсь я Астрой,
Да листьями клена в остывшем пруду.
Расстались с тобой и все было напрасно,
Но только тебя я забыть не могу.
Люблю я прохладного ветра дыханье
Так тихо, пустынно в осеннем саду.
Ты счастье мое и мое испытанье
Наверное я без тебя пропаду.
Присел я на нашу с тобою скамейку
Мы часто вдвоем здесь встречали рассвет.
Я вновь вспоминаю родную улыбку
Как жаль, что сегодня тебя рядом нет.
Осеннее утро дышит прохладой
И чашечка кофе в продрогшей руке.
А осень танцует прощальным аккордом
И ветром рисует твой лик на песке.
Вот скоро дожди заиграют сонаты,
Я в стареньком доме зажгу две свечи.
Наверно вдвоем мы с тобой виноваты
Прошу отзовись, не молчи, не молчи…
Ах, осень ты снова навеяла грезы
Прошедшего счастья златые деньки.
И падают листья, и льют дожди слезы
И мне не прожить на земле без любви…
© Неизвестная Лотта4 ноября 2024 12:58Разное
Кто знает?
Кто знает? Может этот век,
Вершиной станет осознания,
- Друг другу нужен человек.
И, непременно - сострадание.
А узел истинных причин,
Лежит за лемнискатой смысла,
Когда под маскою личин,
Душа над пропастью повисла.
Раз крику выжженных пустынь,
Ответным эхом вторит Некто,
То жизни горькую полынь,
Разбавит прИзрак Интеллекта.
© KDavidov3 ноября 2024 21:49Лирика
Джимми Картеру - 100 лет!
Джимми Картеру - 100 лет!
Джимми Картеру - 100 лет!
Телом он - почти скелет.
Я не знаю, как душой.
Он столетний и живой!
17 октября 2024 г.
© Губарь Юрий3 ноября 2024 11:43Разное
Случайная любовь
Извини, что тебя не любил,
Что оставил тебя одинокой.
Я со всеми галантен и мил.
Не хочу показаться жестоким.
.
И не жду, что воспримут всерьёз
Комплименты, подарки, улыбки.
Мой букетик из крошечных роз
Был нелепой, постыдной ошибкой.
.
Я обидеть тебя не желал
Ни словами, ни жестом, ни взглядом.
Но нечаянно сердце украл.
А оно мне, по сути, не надо.
© Шнайдер Дмитрий2 ноября 2024 19:17Лирика
Страданья старости
Страдания старости
Страдания преклонных лет.
От старости лекарства нет.
Страданья старости глубокой,
Неисцелимой, одинокой.
17 октября 2024 г.
© Губарь Юрий2 ноября 2024 10:58Лирика
Улучшение
Улучшение
Утро обещает мне смягчение
Ночью пережитого мучения.
Новое моё стихотворение
Как-то сразу написалось вдруг.
Я надеюсь,что пришлёт мне одобрение
Мой хороший, мой далёкий друг.
Я продолжаю жизнь мою.
Я стихотворствую, пою.
16 октября 2024 г.
© Губарь Юрий1 ноября 2024 11:37Разное
Деревня Тупые Углы
Осень в городе N, как всегда, безобразна, не сыскать в ней романтики и оптимизма,
распластался поповской нестираной рясой под завешенной хмурого неба кулисой.
Царство глупых реклам, ненасытных карманов дышит гарью отравленным запахом сдобы,
учат скромности с телеэкрана путаны и клянутся в любви Капиталу до гроба.
По утрам с тротуаров сметает прорехи благородный идальго совка и метлы,
почтой ветра отправив осипшее эхо в самый край Ойкумены, к деревне Тупые Углы.
А в деревне Тупые Углы благодать – там телятся коровы и куры несутся.
Там с малиною чай по-старинке из блюдца пьют степенно и быт – не чета городам.
На завалинке кот с умным видом Сократа смотрит, как починяет старик постолы.
И рассветы свежи, и прекрасны закаты над забытой деревней Тупые Углы.
Мегаполис трезвонит, рингтоном девайсов тишины разбивая осенней витрину,
как наркотик по венам, пуская по трассам BMV, Mersedes-ы да Лады "Калины".
Беспредел бездуховности истинно знаков в круговерти депрессий, апатий, фрустраций.
А сценарий упадка всегда одинаков для людей, государств и для цивилизаций.
Здесь Шекспира убило бульварное чтиво, на Дюма и Толстого поклали с прибором,
придушили эротикой и детективом, политической сплетней Содом и Гоморра.
А в деревне Тупые Углы тишь да гладь, в ней религия – вера в счастливое завтра.
Именитых философов здесь не сыскать, но свеча оплывает над томиком Сартра.
Нет сетей социальных, дефолт-потрясений, предложений коммерческих – прайсов на душу.
Но, зато, над берёзами плачет Есенин и гуляет под рыжими клёнами Пушкин.
Здесь не тратится рубль на голландские розы, а из всех развлечений лишь звёздное небо,
но, зато, нивелирован запах навоза молоком и краюхой душистого хлеба.
Нам, козлам городским, здесь, конечно, не выжить без привычных для нас компонентов комфорта:
мы чихаем, на осень простужено пыжась – негодяи да циники высшего сорта.
Пьём коньяк под октябрьского ливня стаккато, одиночеств унылых влача кандалы.
Но, рассветы свежи и прекрасны закаты лишь в хранимой Всевышним деревне Тупые Углы.
© No Saint31 октября 2024 22:14Куст слов
Слов
лжи
не
раб,
коль
мудр.
Знай,
я б
куст
слов
жечь
мог,
но
не
мой
слог.
Не
мой
то
стиль –
так
петь
жизнь,
иль
не
мне
так
речь
(я –
мир,
не
меч)
всем
лить
из
уст.
Слов
куст,
будь
густ!
© Иванцов Алексей31 октября 2024 15:43Лирика
Ласка
Ласка
Кошка, мяукая,просит,
Чтобы я гладил её.
Глажу. Ей нравится очень
Прикосновенье моё.
Старческой дряблой рукою
Глажу подружку мою.
Сердце моё успокою.
Песню об этом спою.
14 октября 2024 г.
© Губарь Юрий31 октября 2024 10:31Разное
Потерянный день
Убегает время
От меня по полю.
Я опять не с теми
Не о том глаголю.
.
Не туда шагаю
Не с победой в ногу.
Чёрных мыслей стая
Перешла дорогу.
.
Не везёт мне снова
Жизнь халяву к дому.
Счастье бестолково
Забрело к другому.
.
Натворил сегодня
Дел ненужных кучу.
Я такой негодник,
А не злобный случай.
© Шнайдер Дмитрий30 октября 2024 19:55Лирика
Падение
Падение
С трудом, я всё-таки иду,
Хотя мой путь и мал.
Передо мною лист Упал,
Оттрепетав на холоду.
И я вот так же упаду.
Но я пока ещё иду.
13 октября 2024 г.
© Губарь Юрий29 октября 2024 11:45Лирика
Падение
Падение
С трудом, я всё-таки иду,
Хотя мой путь и мал.
Передо мною лист Упал,
Оттрепетав на холоду.
И я вот так же упаду.
Но я пока ещё иду.
13 октября 2024 г.
© Губарь Юрий29 октября 2024 11:45Лирика
Падение
Падение
С трудом, я всё-таки иду,
Хотя мой путь и мал.
Передо мною лист Упал,
Оттрепетав на холоду.
И я вот так же упаду.
Но я пока ещё иду.
13 октября 2024 г.
© Губарь Юрий29 октября 2024 11:45Разное
Избави Бог прийти в сей мир святым
Однажды мы исчезнем: кто как дым, не попрощавшись, кто-то – в небо птицей,
но, коль дадут возможность возвратиться, не дай мне, Бог, прийти сюда святым,
сквозь сонмы световых холодных лет к таким родным, хоть не знакомым братьям…
тропой Христа пройти к гвоздям распятья, себя подставив под насмешек плеть.
Со стаей слиться, попадая в масть. Талантливей не быть и в чём-то лучше,
чтоб не кляли и не плевали в душу прицельно, злонамеренно и всласть.
Дай раствориться в море голосов, своим не смея заглушить чьего-то,
охрипнуть, но не взять высокой ноты изгоем-волком в стае диких псов…
Дай Бог толпе не угадать лица актёра под густым тяжёлым гримом,
слеза чтоб тенью проскользнула мимо внимательного ока подлеца,
не дав ему возможности принять минутной слабости за брешь в доспехах,
захлёбываясь сатанинским смехом лицо своё заставить потерять.
Дай Бог не стать пророком ни за что, юродивым-грошом средь злата храма…
Растрогавшим беззубого тирана до смеха незадачливым шутом…
Так просто наломать талантом дров от искры божьей одиноко тлея
беречь себя, ведь на таланта шею всегда достанет плах и топоров…
Я врос сознаньем в эти тополя, что за окном и в птичью перекличку…
Надеюсь, что задуют жизнь, как спичку не в смерти честь, а воскрешенья для.
Однажды в небе наведут мосты и шанс дадут, воскреснув, повториться,
но, коль дадут возможность воротиться, избави Бог прийти в сей мир святым…
© No Saint29 октября 2024 10:00Разное
Воскресный папа
Раскис январь.… Ни дать, ни взять весна, хотя вчера мороз окреп под вечер…
Квартирный полумрак во власти сна, а за окном вот-вот погаснут свечи
съедаемых туманом фонарей… последней искрой в смятой сигарете…
И дробным эхом сыплют у дверей шаги неторопливые соседей…
В объятьях кресла плюшевый медведь с шарфом на шее, будто бы простужен,
покорно позволяет догореть фонарным бликам – снам в глазёнках-лужах.
Печально – отрешён медведя вид, гримасы утра на мордахе тенью.
Хозяин, разметав ручонки, спит... Вставать пора, но нынче воскресенье
и можно досмотреть спокойно сны… и из окна глазеть на непогоду…
Такой же, как другие пацаны в свои земные два с неполным года.
В квартире живописный кавардак – ни дать, ни взять последствия цунами:
игрушки ждут, подай лишь только знак, придут в себя, расстанутся со снами.
Малыш «порядок» мигом наведёт, прильнёт к медведю, сжав в ладошке лапу.
Сегодня воскресенье… знать, придёт к нему его родной, «воскресный», папа.
Мелодиею схож с капелью с крыш, звонок зальётся, двери гостя впустят.
Отец прижмёт к себе: «Привет, малыш!» в улыбке пряча сто оттенков грусти.
До вечера возня да беготня, малыш любому слову папы верит...
Вот только слёзы в завершенье дня… объятий плен и поцелуй у двери.
Пока ещё мальчонке не понять… растерян, смотрит взглядом удивлённым…
короткое «Пока…» роняет мать отцу вдогонку равнодушным тоном…
В зимы подол вцепилась тень весны, скребётся ночь в окно когтистой лапой.
Малыш уснёт… ему приснятся сны, в которых он за руку держит папу…
В которых всё точь в точь, как и у всех. Пусть будет сон и радужен и светел,
в разгар зимы, когда раскисший снег – в комки, а судьбы и надежды в пепел.
Я взгляд потухший в зеркале ловлю… устал… устал от повседневной «битвы»…
я сбросил с шеи будни, как петлю… к щеке заросшей прикоснулся бритвой…
Щетину рвёт станок, бритьё не мёд… но от рутины этой нет спасенья…
Никак иначе, ведь сынишка ждёт… Он ждёт меня...Ну, здравствуй, воскресенье…
© No Saint29 октября 2024 09:55Разное
Мы братьями быть перестали
Уверен, отыщется пара десятков желающих
под слов изречённых правдивость загнать меня в гроб
«Ату его! Псами травите! Сволота ведь та ещё!»
и гвозди не только в запястья: с гарантией – в лоб.
Чтоб тихо в болоте, чтоб было другим не повадно –
и взмахом одним непокорную голову с плеч.
Хотел быть тактичным, а после подумал «Да ладно…
Плевать мне на такт: не люблю украинскую речь!»
Да что «не люблю»… Откровенно скажу: ненавижу.
Воротит до рвотных рефлексов, обрыдла сполна.
И ненависть эту калёным железом не выжжет
никто из сознания. Там поселилась война.
Я помню блокпост… И огромные мамонты – САУ,
изрывшие траками гусениц пыльный асфальт,
с дороги сползавшие в солнцем сожжённые травы.
Досмотр. Не хватало лишь только немецкого «halt»
Украинский говор в этнически русском Донбассе.
Чужая ментальность. И едко прищуренный взгляд.
Мы братьями быть перестали на выжженной трассе.
И, как ни старайся, не сыщешь дороги назад.
Дожди из свинцово – стальных, жертву ищущих, капель,
косящие всех, без разбора – кто прав и не прав,
И кельтско – рунический символ нацистов «вольфсангель»,
вцепившийся крючьям в «жовто – блакитный» рукав.
Июньское солнце стреляло шрапнелью веснушек
по детским улыбчивым лицам и смуглым плечам…
И щерились в город десятки оскаленных пушек,
покорных утратившим совесть и честь палачам.
Я помню безжизненность тел на пустынной дороге.
Кровавые лужи. И пороха жжёного гарь.
Присутствие смерти на дома родного пороге.
«Ату его! Бейте камнями донецкую тварь!»
Я чувствую ненависть в патриотическом лае.
А в деле прощенья христова, признаюсь, не дюж.
Следа от родства не осталось, но бесится Каин
в пронзённых трезубою вилкой субстанциях душ.
© No Saint29 октября 2024 09:50Разное
Пишу фигню
Меня б, как Жанну д.Арк, предать огню за мысли еретического толка…
Pardon, мадам, Вы пишете фигню… Бумажный лист коля пера иголкой..
выстукивая клавишами в такт ритмичности сердечных сокращений…
Дурак? Вполне возможно, но не факт. Мне не за что у Вас просить прощенья.
Вы – дама. Безусловно. Но, назло прямым подсказкам признаков вторичных,
идёт Вам веер, как быку седло: нелепо и вульгарно. Неприлично.
У вас есть родовой дворянский герб? Аристократка в пятом поколении?
Лопату б Вам… Вполне б сгодился серп: холопий дух в вас бродит, без сомнений.
Парируете: ты – то сам каков! А я на титул и не претендую.
Носитель поэтических подков, Пегас мой, вашу пользует гнедую.
Всего – то лишь даёт кобыле знать по гендерного превосходства праву,
что нужно осторожно выбирать, в каких лугах щипать какие травы.
Со мной бывает тоже не charmant и постный день приходится на рифмы:
опустошают сквозняки карман – хамсины цен с самумами тарифов.
А Муза на панели… в стиле «ню»... в не совместимой с лирикою позе.
Да, грешен, я порой пишу фигню. Сегодня, например, про стерву – осень.
Рубаху рву и душу достаю, как лакомый кусок, из – под прилавка.
Блажу и каюсь, правды на таю, не ожидая, что возникнет давка
за право «раритетом» обладать - привычно мыслить взвешенно и здраво.
Упал в неё сентябрь – Полынь-звезда, разлив печали горькую отраву.
В аккорды – ливень… капли – по ладам… в сознанье ветер… листопад – по струнам…
И… словно счётчик Гейгера… года считает календарь, сгоняя луны
в провалы новолуний… Старый клён под птичий щебет разбитной и звонкий,
сезонов смены свято чтя закон, швырнул к ногам на лето похоронку…
Я – лист опавший… Только и всего… На мне, как штампы, возраста заплаты..
Ненужный никому ни для чего… Жду дворничьей метлы… костра… заката…
Но, преданность традициям храню: с приходом шутовски одетой стервы,
пишу традиционную фигню, смычком эмоций – чувств водя по нервам…
© No Saint29 октября 2024 09:44Нравится
Добавить в избранное
Комментарии
Обсуждают сейчас ЛЕНТА
Пользователи онлайн